Waiting for the Spirit of Winter: the longest night

Shortly before the shadow enveloped the world in her mantle, on the longest night of the year, at the gates of Winter, I watched the fire so that it did not go out.

The party we would have celebrated, shortly thereafter, would have warmed our hearts. The cider from the recent harvest would have reddened our cheeks, and the good beer, aged in larch barrels, would have us singing, all night long, until dawn.

I had polished the bagpipe that my father had taught me to play, that I was little more than a child, and I was going through the notes of my dearest songs.

I wanted to stay awake, to play, to sing, to wait the great Spirit of Winter!

There was no wind in the square, and a thin mist descended from the mountains, leaving the woods suspended in a white blanket.

The other players, like me, warmed the skins of the drums near the fire, and were going through the frenetic rhythms of the songs of my people.

Would He come too? The Spirit of Winter? We would have felt Him as a sudden gust of wind, in the square, that would have made the fire swirl through myriads of sparks, bringing the flames high up to the sky and the stars.

If he had passed this year too, Winter would have been promising for the following spring. The Earth would rest well, under a blanket of light snow. We feared the dripping, the ice that burns the tenderest leaves.

But Winter would not have raged, not this year, because the Spirit, I was sure, would have arrived. We would see Him in the flames, with his long gray beard, his white hair tied in wide tresses, the chestnut stick inlaid with symbols, and the long robe with the belt tied to his sides.

And as my people began to arrive, the wide square became animated, with voices and laughter, I turned my gaze to the sky and squinting my eyes in the darkness, I waited to see the white owl, the Spirit of Winter’s messenger…

White-owl
The White Owl, Spirit of Winter’s messenger

Aspettando lo Spirito dell’Inverno: la notte più lunga.

Poco prima che l’ombra avvolgesse il mondo nel suo manto, nella notte più lunga dell’anno, alle porte dell’Inverno, sorvegliavo il fuoco perché non si spegnesse…

La festa che avremmo celebrato, di lì a poco, ci avrebbe riscaldato il cuore. Il sidro del recente raccolto ci avrebbe arrossato le guance, e la birra buona, invecchiata nelle botti di larice, ci avrebbe fatto cantare, tutta la notte, fino all’alba.

Avevo tirato a lucido la cornamusa che mio padre mi aveva insegnato a suonare, che ero poco più di un bambino, e ripassavo le note delle mie canzoni più care.

Volevo stare sveglio, suonare, cantare, aspettare il Grande Spirito dell’Inverno!

Non c’era vento nella piazza, e una nebbia sottile scendeva dai monti lasciando i boschi sospesi in una candida coltre.

Gli altri suonatori, come me, scaldavano le pelli dei tamburi vicino al fuoco, e ripassavano i frenetici ritmi dei canti della mia gente.

Sarebbe arrivato anche lui? Lo Spirito dell’Inverno? Lo avremmo avvertito come una raffica di vento improvvisa, nella piazza, che avrebbe fatto turbinare il fuoco tra miriadi di scintille, portando le fiamme alte fino al cielo e alle stelle.

Se fosse passato anche quest’anno, l’Inverno sarebbe stato fecondo di promesse per la primavera successiva. La Terra avrebbe riposato bene, sotto un manto di neve lieve. Temevamo lo stillicidio, il ghiaccio che brucia le foglie più tenere.

Ma non avrebbe imperversato l’Inverno, non quest’anno, perché lo Spirito, ne ero certo, sarebbe arrivato. L’avremmo intravisto tra le fiamme, con la sua lunga barba grigia i capelli bianchi legati in ampie trecce, il bastone di castagno intarsiato di simboli, e la veste lunga con la cinta legata ai fianchi.

E mentre cominciava ad arrivare la mia gente, l’ampia piazza si animava, di voci e risate, volgevo il mio sguardo al cielo e socchiudendo gli occhi nell’oscurità aspettavo di scorgere il gufo bianco, il messaggero dello Spirito dell’Inverno…

credit pictures Pixabay

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